{"id":45,"date":"2005-11-03T22:52:59","date_gmt":"2005-11-03T21:52:59","guid":{"rendered":"http:\/\/www.barbantia.org\/cont\/index.php\/comisions\/fardel-de-palabras\/contrabandista\/"},"modified":"2013-02-19T16:36:14","modified_gmt":"2013-02-19T15:36:14","slug":"contrabandista","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.barbantia.es\/www\/cont\/index.php\/comisions\/fardel-de-palabras\/contrabandista\/","title":{"rendered":"Contrabandista"},"content":{"rendered":"
\"Ana

Ana Redondo<\/p><\/div>\n

Te\u00c3\u00b1o corenta e nove anos. Ma\u00c3\u00b1\u00c3\u00a1 cumprirei os cincuenta. A d\u00c3\u00a9cada maldita de todos os meus devanceiros. Prendereille lume \u00c3\u00a1 casa, a todo vivo e inerte que nela se atope, e rozareime eu tam\u00c3\u00a9n, queimareime co meu so\u00c3\u00b1o, co meu rancor.<\/p>\n

\"Contrabandista\"Eu son narco. Non un contrabandista calquera. Non son co\u00c3\u00b1ecido por estraperlista da Guerra Civil que trae miseria de f\u00c3\u00b3ra para revendela aqu\u00c3\u00ad. Eu paso grandes mercador\u00c3\u00adas, manexo cartos a cach\u00c3\u00b3n, e ese \u00c3\u00a9 o meu suicidio. O capital, o so\u00c3\u00b1o do pobre. A propiedade material, ese \u00c3\u00a9 o meu propio crime.
\nDe cativo non logrei erguer a cabeza m\u00c3\u00a1is do que a vista dos grandes alcanzaba a ver; chorei pola miseria que ti\u00c3\u00b1amos entre os p\u00c3\u00a9s; pisei chans h\u00c3\u00bamidos de escravitude, fame e tristeza. Mi\u00c3\u00b1a nai, puta, ensinoume a dor de ga\u00c3\u00b1ar o pan; do mari\u00c3\u00b1eiro de meu pai aprend\u00c3\u00adn a soidade do mar e a ingrata esperanza por atopar augas mellores, que nunca ve\u00c3\u00b1en. Pero eu busqueinas. E comecei a traficar, a comerciar coa vida de vicio dos que ben se reco\u00c3\u00b1ecen espetados \u00c3\u00a1 xiringa, e tam\u00c3\u00a9n coa daqueles vestidos de traxe e gravata, coa cigarreira de coiro e a mand\u00c3\u00adbula sempre m\u00c3\u00b3bil. A droga que consumen, que os consume, esa droga tocada coas mi\u00c3\u00b1as mans, coas gadoupas da xenreira, da orfandade aborrecida, do silandeiro sentir de odio. As s\u00c3\u00baas vidas non me aportaron m\u00c3\u00a1is que desequilibrios.
\nMi\u00c3\u00b1a mai ti\u00c3\u00b1a cincuenta e tres anos. Mancada pola s\u00c3\u00adfilis, exhalando cheiro a podremia polo asa\u00c3\u00b1amento de vermes na \u00c3\u00balcera do nocello, morreu no leito de palla, chea de carrachas e pulgas, tesa de fr\u00c3\u00ado, f\u00c3\u00b3ra da terra que a pariu.
\nMeu pai; non se lle contaban m\u00c3\u00a1is de cincuenta e oito anos. Rillado pola cirrose, maltratado polo lado austero da vida, pairaba a cot\u00c3\u00ado polas tabernas da aldea, ata que unha coitelada o foi esperar \u00c3\u00a1 porta da casa, no xeo da noite. Ningu\u00c3\u00a9n preguntou por el: foi unha tolemia de borrachos.
\n\"Contrabandista\"<\/p>\n

Ning\u00c3\u00ban home pode criticar a maneira de sobrevivir dun conx\u00c3\u00a9nere. Repet\u00c3\u00adronmo, tatu\u00c3\u00a1ronmo na conciencia e a mi\u00c3\u00b1a entrega aos cartos tornou hai tempo en obsesi\u00c3\u00b3n. O desprezo aos ionquis, as ansias de obter bens materiais para os meus, a tranquilidade de saber que comprazo aos meus defuntos \u00c3\u00a9ncheme de vigor e valent\u00c3\u00ada para facer esta derradeira filigrana, a que ha rematar comigo e coa mi\u00c3\u00b1a historia.
\nOnte desembarcamos no peirao un cargamento para ficar tolo: grandes toneladas de coca, preparada para aspirar. E fun dar cos cartos que tanto botei en falta, logrei conseguir a mi\u00c3\u00b1a meta, frear as ganas esaxeradas e tupidas na alma de poder. Coller en brazos os fardos de destruci\u00c3\u00b3n e levalos ao furg\u00c3\u00b3n; dicirlle adeus e sorrir de ledicia polo que agora gardo e quixera non ter adquirido nunca. Pero preg\u00c3\u00bantolle seguido \u00c3\u00a1 mente qu\u00c3\u00a9 ser\u00c3\u00a1 de min logo de que o so\u00c3\u00b1o estea cumprido e o silencio que necesito para protexerme, comprado pola man dos cartos. Se non hai metas, non hai canles que facer e as augas do r\u00c3\u00ado estanse a desbordar para afogarme.
\nO tonel de gasolina prende no chan. E sinto a friaxe da calor que me mata preto dos p\u00c3\u00a9s…
\nOs cincuenta. A etapa de expiraci\u00c3\u00b3n .
\nNecesidades, necidades, sandeces. As faltas acumuladas, a exacerbada loita de adquisici\u00c3\u00b3n fix\u00c3\u00a9rono fuxir da realidade, incinerarse, destru\u00c3\u00adr calquera mostra de procura. Logo de ter o so\u00c3\u00b1o, o so\u00c3\u00b1o posu\u00c3\u00aduno, deixou de ser materia do subconsciente a material palp\u00c3\u00a1bel monetario e irreverente e inmisericorde, que o destru\u00c3\u00adu, que o levou \u00c3\u00a1 morte xeracional. Eses muros pechados que foi forxando cara \u00c3\u00a1 adversidade e as feridas pasadas v\u00c3\u00a9uselle enriba coa s\u00c3\u00baa maquinaria de armamento: o amargo da rabia do fel compacta coa zuna mesturada no acedo do peito oprimido por ter que calar as voces que espertaban no max\u00c3\u00adn subversivo, por ter recibido paus en troco dun anaco de pan sen miolo.<\/p>\n

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