LIMIAR
ESCRITORES
DO BARBANZA
Recuperar a memoria histórica é sempre algo encomiable
nun país coma o noso que, carente de grandes fazañas
colectivas, tende a esquecer, máis ou menos envergoñado
e pudoroso, o seu pasado.
Nunca fomos grandes coma pobo, nunca fomos imperiais, gozamos da
¿dubidosa? avantaxe de non termos matado a demasiada xente.
Foron esencialmente os escritores os que nos constituíron
(esquecidos da espada, esgrimindo a pluma) coma o que hoxe somos:
comunidade cordial, pobo orixinariamente poético e, no noso
alborexar histórico, elegantemente e alporizadamente, ás
veces, literario.
“Todo o que permanece o fundan os poetas”, chegara a escribir
un día Hölderlin en palabras memorables. E, se é
verdade o que el di, nós, todos, pero particularmente os
galegos, debémonos preguntar por que. E está claro
que os artistas da palabra –os grandes artistas da palabra– esfórzanse
por devolverlle ao pobo por escrito a súa fala común
e a limpa sabedoría, a limpa e esencial sabedoría,
da súa lingua orixinaria.
Moito máis cós economistas ou os científicos,
foron, penso eu, os chamados homes de letras, os máis entrañables
de entre eles, os que, con suor e bágoas, e mesmo con sangue
en demasiadas ocasións, nos ofreceron unha imaxe misteriosa
e fuxidía –nunca unha fría idea sen misterio– de nós
mesmos: o trémulo reflexo inaferrable, escorregadío
e sutil, do noso propio ser.
Pode chamar a atención a alguén o feito de que neste
libro non se fale de escritores en xeral e nin sequera, de forma
máis particularizada, de escritores galegos. Pero debemos
recordar que “a fala é a voz da terra” (¿Sería
máis correcto dicir, en pasado, era?) e, daquela, por tanto,
a Literatura, ou o que de poesía poida subsistir aínda
na Literatura, garda e, espero, gardará sempre unha relación
íntima, tan íntima coma enigmática, cos deuses
e as deusas do lugar.
A Barbanza, pois. Non simplemente a idea máis ampla, pero
tamén máis abstracta –e, por tanto máis pobre–
de Galicia.
Galicia nunca debería ser a forza coercitiva do conxunto
que domina e se impón con violencia sobre as diversas partes
que amorosamente a integran. Galicia debería ser (penso eu,
lector) como o escuartexado corazón de Dionisos: pluralidade
latexante, arela compartida, tan gozosamente plural, tacitamente
–confusamente– unha.
As contradicións fecundan, enchen de mística ebriedade
e grandeza as vidas, ¡ai!, tan breves dos humanos. E hai sempre
algo que repetidamente me sorprende cando me poño a pensar
nestes homes, homes e mulleres, que arrastraron con donaire as súas
mágoas e voaron nas ás dos seus soños por estas
paraxes líricas, amables –inquietamente doces– da Barbanza.
Penso, por me limitar só aos de Rianxo, en Castelao, en Dieste
ou en Manuel Antonio. Que agudísima consciencia de Galicia
–de Galicia como proxecto histórico– atopamos nestes tres
autores que acabo de citar. E, sobre todo nos dous primeiros (o
caso do vangardista Manuel Antonio, merecería, creo, algunhas
consideracións a parte), que saudable proximidade á
fala coloquial e popular. Pois ben, se, como din os entendidos,
os comezos da Historia en xeral e os da expresión escrita
(non, por suposto, os do discurso oral) son contemporáneos,
cómo non se sorprendera ante a tentativa contraditoria e
paradóxica de poñeren por escrito –Castelao, o xove
Dieste dos “Arquivos do Trasno”–, é dicir, fixar
historicamente a través do libro, a torrenteira libre e impetuosa,
e intelixentemente analfabeta, ágrafa, da lingua viva.
Creo que o que se nos mostra aquí, neste xesto case inaugural
do nacionalismo político galego, é a importancia enorme
que estes homes concederon sempre ao pobo, á comunidade popular
(esa que nunca fixo historia, que se limitou unicamente a padecela)
como base e alicerce de calquera posible forma histórica
de concibir –e de forxar– o país ou a nación.
Finalmente, querido lector, “a fala é a flor da boca”.
Gustaríame que este libro nos servise a todos para avivecer,
un pouco máis, nos nosos corazóns, os misterios gozosos
–e os misterios dolorosos– da nosa memoria histórica; que
son tamén, como ti sabes, os do sorriso floral da lingua
sempre remozada, milagrosamente fresca, de Galicia.
Anxo
A. Rei Ballesteros